Логово Упивающихся Смертью

Глубокой ночью на ветру ветки скребутся в окно. Я засыпаю.
И снова оказываюсь в этом доме.
Не в доме - в квартире. Странная маленькая комната, маггловская, но приятная своей странностью: по стенкам висят арбалеты, щиты, со шкафа слепо таращат проемы глазниц шлем. Большая черная собака кудрявым ковром раскинулась на полу. А я сажусь-падаю на диван и смотрю в глаза отвернувшейся от компьютера девчонки.
Да, она маггла, но ей все равно. Все равно, кто я, мое изуродованное лицо, моя власть. Она не боится, только смотрит невесело и чего-то ждет. И тогда я начинаю говорить. Рассказывать, описыватьв лицах, едва удерживаюсь, чтобы не начать махать палочкой. И она слушает, иногда задает наводящие вопросы - ей в самом деле интересно и совсем не страшно. Я - ее сон? Призрак? Какая разница?
Потом я умолкаю. И тоже жду.
Она встает, двигает стул, опускается на него верхом - за спиной кресло, в котором сидит серый громоздкий рюкзак (когда-то я спросил, с чем, и узнал, что в нем лежат доспехи, не ее, кого-то из сумасшедших ее тренеров...) и еще один щит, огромный, с которого свисает волчья шкура. И тогда в меня летят, как стрелы из арбалета, ряд вопросов: "Зачем. Почему. Что это даст. Можешь кинуть в меня канделябром, но..." Мои действия подвергаются тщательному анализу, а логика - критике. Хорошо, что сама она - не психиатр, и просто нахваталась у кого-то методик. Но иногда ее слова бывают нужны, как перекись водорода требуется при промывке раны.
Потом мы идем на кухню и пьем чай, травяной, горький, и пес следует за ней по пятам и просит печеньку, не видит чужого человека в доме. Но это не важно. Иногда я протягиваю руку и глажу пушистую шкуру пса, а он кстряхивает треугольниками ушей и делает вид, что ничего опять не заметил.
Я прошу сигарету, или просто беру ее из пачки, ментоловую, потому что такие курит девчонкина мать, и мы начинаем просто болтать о чем-то. Я слышу, что моя знакомая-маггла до слез скучает по деду, начальница на работе треплет ей нервы, пес сегодня хотел подраться с другой собакой, и девчонка падала, разбив колени и порвав любимые джинсы, чтобы этого не допустить. Я знаю, что она занимается "истфехтом", ведет тренировки и иногда так злится на бестолковых учеников, что готова всех их "на ноль помножить". Я не предлагаю своей помощи, хотя иногда она не помешала бы - я вижу. Но я боюсь разрушить хрупкую иллюзию доверия и дружбы, единственное, что у меня есть, кроме ядовитой змеи по имени Нагини. И поэтому я никогда не пытаюсь узнать адрес странной квартиры.
Иногда мне кажется, что это - надежнее любого хоркруса. Хоркрус - разрушим. Но даже если я паду окончательно - не вернусь ли я сюда же, на этот диван с порызенными в щенячестве псом ножками? И, веря в нехитрую сказку, я просыпаюсь...